Có một ngọn gió không chịu đi thẳng,

cứ quẩn quanh trong ngõ nhỏ,

chạm vào bức tường rêu,

vướng vào sợi dây phơi áo,

và lẩn khuất sau mái hiên xiêu vẹo.

Nó mang theo mùi tóc,

thoảng như ai vừa đi ngang,

mang theo mùi hoa dại nở gấp gáp bên vỉa hè,

và mang theo mùi nhớ làm se lại cả buổi chiều.

Ngọn gió ấy không biết về đâu,

không tìm nổi một lối ra,

như người ôm trong ngực một mối tình không điểm đến,

cứ đi rồi quay lại, rồi tan biến vào khoảng không,

một cách rất lặng lẽ.

Người còn đứng chờ,

hay chỉ có gió lạc đường và tự đánh mất mình

giữa thế gian mênh mông?